la vie est un roman (bon d'accord, sauf la mienne)

Aujourd'hui, sans nos deux grands, collés sans fausse honte au centre aéré, nous sommes allés voir de drôles d'oiseaux sympathiques qui fabriquent eux-mêmes leur future maison avec des bottes de paille, du bois, et de la boue.

Comme un des trois petits cochons, et heureusement qu'il n'y a plus de loup en liberté dans la Vienne, ai-je d'abord pensé.

Et bien c'est pas du tout ça.
Leur maison ne ressemble pas à ça :

Leur maison ressemble pour l'instant à ça :


Eux-mêmes ne ressemblent ni à ceci :

ni à cela :

Ils ressemblent à vous et moi (enfin vous, je sais pas, mais à moi oui, en plus jeunes)

Il doit y avoir quand même des différences invisibles à l'oeil nu parce qu'en 1h30 j'ai déposé une seule couche de "boue" sur 1/20e de la superficie de la petite façade, et récupéré une ampoule à la main.

Tirouquin n'a pas eu ce genre de souci. Quand on lui a demandé s'il avait envie de participer, il nous a regardé avec l'air de dire "vous n'espérez pas que je vais tremper ma main dans la boue ?"
Alors que bien entendu, quand on n'y tient pas, il fabrique de la bouillabaisse dans le jardin et s'en fiche jusque dans les trous de nez et d'oreilles.